Barcas

Barcas

–          ¡Benditas barcas, benditas aguas, bendito día!- gritan los pescadores mientras atan los cabos a la orilla. 

Cargando con sus redes y arrastrando su cosecha, se postran a los pies de Cristo Pescador, una figura de cobre con los brazos extendidos sentado en una barca, agradecen, suplican, lloran, en fin, solo ellos saben lo que dicen en sus murmullos mientras se persignan una y otra vez. 

–          ¡Hasta mañana! – se despiden a lo lejos mientras el cielo se vuelve rojizo, cada uno por su rumbo, algunos hacia el cerro, otros hacia el centro, siempre en la misma dirección de aquellas calles de piedra del alegre pueblo.

La oscuridad vencía a los últimos rayos de sol que se ocultaban entre las montañas, ya no había luz siquiera de los candelabros, solo la luna se dejaba ver detrás de la neblina. 

–          ¡Barcas malditas, maldito pueblo, maldita noche! – baladraba el viejo hasta sangrar la voz, empuñando las manos como si pudiera golpear al viento.

Dejó caer su cuerpo afligido en lo que quedaba del muelle y meditabundo continuó:

– Mira como se mueven, como van y vienen rodeando las montañas, trayendo consigo los aromas de la muerte, porque esas barcas están cargadas con aires de tiempos remotos, de viejas tragedias, de tierras distantes, de penas ajenas. Han dejado sin vida este pueblo, ya no hay hojas en los árboles-.

Entre el ahogo de suspiros y mirando de vez en cuando la figura de su silueta en las aguas, desapareció, quedando solo aquellas de madera que cuando llega la noche reposan sus cuerpos flotantes en las taciturnas aguas del viejo lago.

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